CREATIVOS Y CREADORES

CONCENTRACIÓN INTERINOS

2011-04-02T16:48:00.000+02:00

LIBROS DE MI VIDA

2011-02-17T19:33:00.002+01:00

Bueno, son muchos los que recuerdo por cosas diferentes, pero ahí va mi lista (Ele, en algunos coincido contigo ^_^, por cierto, gracias por descubrirme a Roberto Arlt y a Benedetti entre otros):

1.- San Manuel Bueno,mártir, Miguel de Unamuno (La duda existencialista en la que todos hemos caído alguna vez en la vida)

2.- El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes (Gracias a mi profesora de literatura en Bachillerato que me transmitió toda la pasión que siento hoy por esta obra. Gracias también a mis chicos de 1º de Bachillerato de Azuqueca que hicieron un gran trabajo sobre él).

3.- El beso de la mujer araña, Manuel Puig (Elena, sin ti probablemente no lo habría leído nunca).

4.- Señor Dios, soy Anna, Fynn (Este te lo debo a ti, Noelia. «Es fácil darse cuenta de la diferencia que hay entre un ángel y una persona. La mayor parte de un ángel está por dentro y la mayor parte de una persona está por fuera»).

5.- Rayuela, Julio Cortázar. (No puedo evitar que me recuerde a ti, Susana ¿sabes por qué? jajaja).

6.- Corazones perdidos, Heinz G. Konsalik (Uno de los libros favoritos de mi madre que tan ávida lectora era).

7.-La novia cautiva, Johanna Lindsey (De la época en la que, adolescente, comencé a leer novelas románticas. Tía Mª José, este va por ti)

8.- El Aleph, Jorge Luis Borges (Mi último año de universidad).

9.- Los renglones torcidos de Dios, Torcuato Luca de Tena (A mi tía Belén, sólo uno de los tantos que le agradezco).

10.- Caín, José Saramago (De nuevo gracias, Elena).

11.- Esperando a Godot, Samuel Beckett (Todo empezó como una obligación y acabó como una revelación. Nene, gracias por aguantar casi dos horas viendo la obra de teatro para mí).

12.- Cujo, Stephen King (Mi primer libro de terror al que siguieron muchos más después. Belén, ya sabes).

13.- Luces de bohemia, Ramón María del Valle Inclán ("Los espejos cóncavos de la ciudad dan el esperpento". Gracias Paco, tú, como profesor, marcaste mi vida y ahora, en gran parte, soy lo que soy).

14.-La madre, Máximo Gorki (El único libro que aún, hoy en día, no he conseguido terminar. Con todos mis respetos Gorki...).

15.- Flores en el ático y toda la saga que le continúa, V. C. Andrews (Es que te debo tantos, Belén...).

16.- La casa de Bernarda Alba, Yerma, Romancero gitano, Federico García Lorca (Lo sé, he hecho trampa, pero me era tan difícil quedarme con uno solo...).

17.- El principito, Antoine de Saint-Exupéry (Lo que más me entristece es no recordar cuando lo leí por primera vez. No sé si cuando era pequeña o es que al leerlo me sentí así.

18.- ¿Nos Oyen Cuando Lloramos?, Fauziya Kassindja (Creo recordar que me lo dejó una compañera de trabajo. Emocionada hasta la médula).

19.- Don Juan Tenorio, José Zorrilla (Vamos, que me sé la obra casi de memoria).

20.- El secreto, Rhonda Byrne (Belén, again, gracias).

CAÍN

2010-12-03T13:12:00.005+01:00

Llegando así al lugar del que el señor le había hablado, abraham construyó un altar y acomodó la leña encima. Después ató al hijo y lo colocó en el altar, sobre la leña. Acto seguido levantó el cuchillo para sacrificar al pobre muchacho y ya se disponía a cortarle el cuello cuando sintió que alguien le sujetaba el brazo, al mismo tiempo que una voz gritaba, Qué va a hacer, viejo malvado, matar a su propio hijo, quemarlo, otra vez la misma historia, se comienza por un cordero y se acaba asesinando a quien más se debería amar, Ha sido el señor quien me lo ha ordenado, se debatía abraham, Cállese, o quien mate seré yo, desate ya al niño, arrodíllese y pídale perdón, Quién es usted, Soy caín, soy el ángel que le ha salvado la vida a isaac. No, no era cierto, caín no es ningún ángel, ángel es este que acaba de posarse con un gran ruido de alas y que comienza a declamar como un actor al que le acaban de dar el pie, No levantes la mano contra el niño, no le hagas ningún daño, pues ya veo que eres obediente al señor, dispuesto, por su amor, a sacrificar a tu único hijo, Llegas tarde, dijo caín, si isaac no está muerto es porque yo lo he impedido. El ángel puso cara de contrición, Siento mucho haber llegado tarde, pero no ha sido culpa mía, cuando venía hacia aquí me surgió un problema mecánico en el ala derecha, no sincronizaba con la izquierda, lo que ha dado como resultado continuos cambios de rumbo que me han desorientado, en verdad me las he visto y me las he deseado para llegar aquí, para colmo no me habían explicado bien cuál de estos montes era el del sacrificio, si he llegado ha sido por un milagro del señor, Tarde, dijo caín, Vale más tarde que nunca, respondió el ángel con fatuidad, como si acabara de enunciar una verdad primera (...)
Cojeando del ala derecha, con mal sabor de boca por el fracaso de su misión, la celestial criatura se fue, abraham y el hijo también van ya de camino al lugar donde los esperan los criados, y ahora, mientras caín coloca las aguaderas en el lomo del jumento, imaginemos un diálogo entre el frustrado verdugo y la víctima salvada in extremis. Preguntó isaac, Padre, qué mal te he hecho para que quisieras matarme, a mí que soy tu único hijo, Mal no me has hecho, isaac, Entonces por qué quisiste cortarme el cuello como si fuese un borrego, preguntó el chiquillo, si no hubiera aparecido ese hombre, a quien el señor cubra de bendiciones, para sujetarte el brazo, estaría ahora llevando un cadáver a casa, La idea fue del señor, que quería la prueba, La prueba de que, De mi fe, de mi obediencia, Y qué señor es ese que ordena a un padre que mate a su propio hijo, Es el señor que tenemos, el señor de nuestros antepasados, el señor que estaba aquí cuando nacimos, Y si ese señor tuviera un hijo, también lo mandaría matar, preguntó isaac, El futuro lo dirá, Entonces el señor es capaz de todo, de lo bueno, de lo malo y de lo peor, Así es, Si tú hubieras desobedecido la orden qué habría sucedido, Lo que el seór suele hacer es mandar la ruina o una enfermedad a quien le falla, Entonces el señor es rencoroso, Creo que sí, respondió abraham en voz baja, como si temiese ser oído, (...)

JOSÉ SARAMAGO: CAÍN

GRACIAS POR EL LIBRO ELENA. ME ENCANTA.

CAMINO HACIA LA AVENTURA: POEMA DE MIO CID

2009-04-07T00:45:00.014+02:00

El Poema de Mío Cid es una obra compuesta alrededor del año 1200 (fechas post quem y ante quem: 1195–1207) de la cual se han conservado 3730 versos (casi la totalidad). Se trata de un extenso poema épico compuesto en castellano medieval que narra las hazañas de Rodrigo Díaz de Vivar durante los últimos años de su vida.
El tema principal es la recuperación del honor a través del riesgo.

He creado una Webquest para que investiguéis más sobre nuestro héroe y su cantar. Para acceder a ella haced click en el enlace:

http://www.orospeda.es/majwq/wq/ver/7715

EL TAMAÑO DE SU ESPERANZA

2009-02-12T23:53:00.003+01:00

La princesa de cabellos dorados,
sonrisa de niña
y azucenas recién cortadas
ayer cantaba.
Cabalgaba a lomos de un unicornio,
dejaba que el agua fresca de la mañana,
húmeda caricia,
aclarara sus pensamientos.
Lejos quedaba
lo que, en soledad,
se calla.
Se sentía esperanzada.

**********************************************

La princesa de cabellos dorados,
sonrisa de niña
y azucenas recién cortadas
hoy no siente nada.
Esperanza
oscilas
tal vez mañana...

REGRESO AL PASADO

2009-01-21T20:04:00.004+01:00

¿Os acordáis de cuando la infancia nos hacía ser más libres, más despreocupados, más espontáneos?
Que fantásticos años.
Hoy me han enviado un vídeo sobre las cosas que llenaban nuestra vida por entonces.
Quiero compartirlo con vosotros.

A MI ME GUSTA LO BLANCO

2009-01-10T12:25:00.013+01:00

Ha nevado.
Puede que muchos lo conciban como algo normal, sin embargo, yo jamás había visto tanta nieve en mi ciudad.

Parecía como si las calles, los jardines, los parques se hubiesen cubierto de algodones para que los niños y, como no, los mayores, se revolcaran en su alba frescura.

Los árboles, como estatuas de escarcha, abrían sus ramas para recibir en ellas los copos que descendían como a cámara lenta, cubriéndolo todo, diseñando el paisaje.

Un día después, el blanco aún perdura en las calles, desvaneciéndose con lentitud, alargando su adiós. Desde mi ventana, aún veo a los niños jugando y riendo con esa risa infantil que suena a campanillas tintineando.

Como decía en mi entrada anterior, quería volver a sentirme como ellos, y ayer, disfrutando de la nieve, lo conseguí.

ILUSIONES

2009-01-07T21:01:00.005+01:00

Bueno, se terminó. Adiós Navidades, hola 2009.
En realidad ya nada es como antes. No entiendo el porqué pero a medida que pasan lo años (por no decir que me hago mayor), la magia de esos días navideños, de la larga espera hasta los Reyes Magos, se va disipando...
Supongo que es algo normal, que ya no nos sentimos igual que cuando eramos niños, pero es tan triste perder algo tan hermoso, tan vivo, tan capaz de despertar ese gusanillo en la tripa que no te dejaba dormir en toda la noche.
Es la ilusión que, casi sin percibirlo, se nos va escapado poco a poco y, de repente, un día, descubres que ya no es la misma que sentías hace ¿cuánto?

Yo voy a recuperarla (es uno de esos infinitos propósitos que nos prometemos cuando comienza un nuevo año), voy a unir sus pedacitos para que me haga sentir una niña otra vez.

El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas. Eso es lo que la sostiene. (Víctor Hugo)

Y LLEGÓ LA NOCHEVIEJA: PFFFF

2008-12-31T10:36:00.002+01:00

¡Dentro de nada... Nochevieja, ¿eh? ¡Qué estrés! Yo en Nochevieja me siento.... me siento... no sé, me siento como un toro, ¿no? Cuando llega la fiesta miro alrededor y me da la sensación de que todo el mundo se lo está pasando bien, menos yo.

El estrés comienza con la cena. Aquello parece una prueba del Gran Prix:
Tienes que llevar calzoncillos rojos, tener algo de oro para meterlo en la copa,preparar las doce uvas..., y contarlas varias veces, porque, como son todas iguales, te equivocas:

- Una, dos, tres, cuatro... una, dos, tres, cuatro, cinco, seis...
Esta pocha ya la he contado... Una, dos... siete, ocho... ¡Joder, las doce menos veinte!
¡Chavalín, trae el Rotring, que las voy a numerar, como en el Bingo!

Y tu madre:

- ¿Queréis venir, que se enfrían las gambas?

Que esa es otra: te tienes que comer todo lo que está en la mesa...
Y antes de las doce!;
que, con las prisas, más que pelar gambas, parece que estás
desactivando una bomba.

- ¡Coño, las doce menos diez! ¡Mamá, no me da tiempo: hazme un sándwich con el cochinillo, que ya está terminando Cruz y Raya!

Y no eres el único que está agobiado, ¿eh? No hay más que ver la tele.

Allí están Ana Obregón y Ramón García, explicando a toda España como funciona un reloj.
Acojonados por si se equivocan:

- Cuando la aguja pequeña esté en las doce y la grande también.. serán las doce.

¡Coño, como todas las noches!

- Y entonces bajará la bola y... luego vienen los cuartos, ¡no vayan a empezar a comerse las uvas, ¿eh?

Vamos a ver: ¿por qué nos explican mil veces que nos comamos las uvas en los cuartos y nadie nos explica por qué coño tiene que bajar una bola? ¿Qué clase de reloj es ése?

Cuando por fin llegan las doce, en toda España se oye lo mismo:
Cla,
cla,
cla, cla... (es la bola), cla, cla, cla... Din-don...

- ¡Ah no, que son los cuartos!

Din-don...

- ¡Escupid que son los cuartos!

Din-don...

- Pfbbbbbbbb... ¿qué son qué?

Din-don...

- Los cuartos...

Ton...

- ¡Ahora, ahora!

Ton...

- ¡Una!

- ¡Que no, que vamos por la segunda!

Ton...

- Pues me meto dos...

Ton...

- Seis...

- ¿Cómo que seis?

Ton...

- A mí ya no me caben más, ¿eh?

Ton..

-¡Eh!, ¡deja mis uvas, cabrón!

Ton...

- ¡Es que se me ha caído una al suelo!

Ton...

- Bgrfds...

Ton...

- Bggggdffffff...

Ton...

- A mí ya no me quedan...

Ton...

- Bgggggdffffff....

- ¡Pues a mí me sobran cuatro!

Ton...

- Bfgggggggg, grounfffffff...

Y cuando acaban, toda la familia con la boca llena de babas, a darse besos:

- Feliz año, eeeeeeeeeh, felicidades, grfdddfd...

Y suena el teléfono: ¡riiiiiiiiiing!

- ¡Pero coño! ¿Ya están llamando? ¿No se pueden esperar?

- Pues a mí todavía me sobran dos...

- ¡Champán, que alguien abra el Champán!

Pero, bueno, ¿a vosotros os parece lógico empezar el año así?

¡Qué estrés, de verdad!

Pero como es Nochevieja... tienes la obligación de divertirte. Así que después te vas a un fiestorro a un sitio en el que, si caben mil personas, el dueño ha decidido meter a cinco
mil doscientas. ¡Muy bien! ¡Cuatro mil doscientas más de las que caben!
¡Quédate en la calle si te apetece, con la pelona que está cayendo!

Así que entras. Lo bueno que tiene ir a un sitio así es que te puede pasar cualquier cosa.
A mí el año pasado me ocurrió de todo. Yo estaba tan tranquilo,tomándome mi cubatita de garrafón, cuando de repente un tío me cogió por detrás y me dijo:

- ¡¡¡¡COOOOOOOOONGAAAAA!!!!!

Y, claro, que vas a hacer, pues te pones a bailar... ¡Eso te lo hace un tío en el autobús y le partes la cara! ¡Pero como es Nochevieja... ! ¡Pues hala! Y de repente te das la vuelta
y llevas cien personas enganchadas a tu culo.. ¡A ver como escapas de ésta!
Porque una conga es como una secta: entrar es muy fácil pero salir es muy jodido.
Porque en el garito hay como doce congas girando a toda pastilla...

Bueno, pues iba yo conduciendo mi conga.... por mi derecha, cuando, de pronto, me veo venir en dirección contraria una conga suicida acojonante conducida por un gordo
con casco de vikingo. Yo le iba a hacer ráfagas, pero como las congas no llevan ni luces ni nada... pues, para evitar la colisión, di un giro brusco a la derecha.... ¡Y me
tragué entera una columna de espejitos! ¡Siniestro total!

Doce heridos leves y una columna de espejitos destrozada. Y yo, con una ceja abierta tirado en el suelo pensaba: cagao!

Y en ésas, me desmayé.

Al despertar estaba en la sala de urgencias, rodeado por todos los de mi conga. Algunos todavía no se habían desenganchado; habían venido corriendo detrás de la ambulancia.

Bueno, las urgencias en Nochevieja, hay que vivirlas. Si en la sala caben cincuenta personas, el dueño ha metido a ciento cincuenta... Como el de la discoteca. Y como allí también es Nochevieja, el camillero lleva un gorrito de moro, la
enfermera un collar de hawaiana y el que te cose la ceja unos dientes de Drácula, ¡que te da una confianza... ! El tío te dice:

- ¿Qué ha sido? ¿Con una moto?

- No, con una conga.

- ¡Ay!, si es que van como locos con las congas...

Cuando salí de allí me quería ir a mi casa, pero como era Nochevieja, acabé a las ocho de la mañana con la ceja grapada en un bareto...

- Oiga, póngame un chocolate con churros.

- Pues sólo nos queda Nesquick y algunos donuses... Es que los últimos churros se los han tomado los de una conga, ¡traían un cachondeo...! Había un gordo que llevaba un casco de
vikingo... ¡No le digo más! Y es lo que yo le digo a los clientes: si no disfrutas en Nochevieja, ¿Cuándo vas a disfrutar?

¡FELIZ NAVIDAD!

2008-12-15T19:42:00.002+01:00

Porque es tiempo de amor y recuerdos.

De recibir y dar regalos, bombones (sobre todo bombones)

De cantar y bailar desechando problemas.

De dejar paso a la fantasía y volver a ser niños.

De no sentirnos solos.

De preparar una cena en familia.

De llenar de luces y colores nuestro salón.

De sonreír un poco más.

De cantar villancicos.

De hacer alguna que otra travesura.

De no dejar fuera la ilusión.

De sentir el calor del hogar.

NUNCA OLVIDES DESEARLA:

A JUGAAARRR

2008-12-03T17:57:00.001+01:00

Quiero aprovechar esta entrada para informar a todos los amantes de los juegos de escape de un magnífico blog en el que podéis encontrar una gran cantidad de ellos.
La dire del blog es:

http://www.juegosdeescape.net/

Siempre hay momentos en los que apetece distendirse un poco ¿no?

Enhorabuena por tu blog Claudia, es realmente estupendo.

¿YO O EL OTRO YO?

2008-11-23T01:00:00.011+01:00

Un día estupendo.
No problem.
Funny.
Y de repente... BAJÓN.
He hecho reír, me he reído, he creído que era posible dar una patada en el culo a los malos pensamientos. De verdad, me lo he creído, y, con certeza, se lo han tragado los que estaban a mi alrededor.
No lo entiendo.
Mi mundo hoy ha sido perfecto.
He crecido hasta los 3 metros para, después, hacerme tan pequeña que sentía que una hormiga a mi lado era un gigante.
¿Qué ocurre? ¿Quién de esas dos personas soy en realidad, o, por lo menos, la mayoría del tiempo?
¿Acaso soy sólo una sombra de las dos y no estoy definida?
Puede ser...
Me asusta.
Y es que, a pesar de la enorme dicha que hoy me ha embriagado, en el fondo la tristeza siempre gana la batalla.
Aún hay esperanza.
Sólo es una batalla, la guerra final está por decidir.
Lucharé. Sí.
Pero mientras tanto siento que mi mundo es sólo una apariencia.
Como decía F. Mercury:

"The show must go on, the show must go on,
Inside my heart is breaking,
My make-up may be flaking
But my smile still stays on."

POR DENTRO MI CORAZÓN ESTÁ ROTO, MI MAQUILLAJE DESCONCHADO, PERO YO SIGO SONRIENDO.
Me quedo con esto. Chitón.

P.D: muy sexy la combinación minifalda-bigote.

NO A QUE SÍ

2008-11-08T00:06:00.007+01:00

Hay que saber decir NO.
Sé que muchas veces es difícil pronunciar esta palabra tan breve, tan simple, tan rotunda, pero es que no podemos acceder siempre a los deseos de los demás sólo por el mero hecho de hacerles sentir bien.
Ya está bien. Es hora de pensar en uno mismo, de plantarle cara al asunto y de decidir teniendo en cuenta lo que uno quiere.
¿Daño? Sí, se puede provocar, pero soy egoísta (al menos hoy) y deseo hacer y decir lo que en ese momento se me pasa por la cabeza, me apetece o, simplemente, se me encapricha (por no decir que "me sale del chichi").
NO.
Que no quiero.
Que no me da la gana.
Que ahora soy yo y yo y yo otra vez más.
Fin de la historia.

INTERINOPATIA

2008-10-25T01:59:00.003+02:00

¿Exagerado? No. Esto es lo que siente un interino (osease yo) mirando las listas de sustituciones.

¿Te sientes identificada, Sus?

Que estrés, por Dios.

SE ACABÓ LO QUE SE DABA

2008-10-21T18:13:00.004+02:00

Llegó el momento de decir BASTA. Sí. Es hora de pronunciar un inquebrantable NO.
Que la vida es breve: sin duda.
Que un clavo saca otro clavo: por supuesto.
Que no mires atrás: pues eso.
Que a rey muerto rey puesto: joderrrr ,que vale, que no es fácil, pero no te quedes a verlas venir.
Que mejor sola que mal acompañada: bueno, habrá quién piense que por lo menos es algo.
Que de mayor quiero ser mujer florero: como diría una amiga mía, soy alérgica a las flores.
Que haz el bien y no mires a quién: ¡Y un cuerno!

Ya está. Se acabó lo que se daba. PFFFFFFFFFFFF.

HOY NO QUIERO DISCUTIR

2008-10-18T00:17:00.002+02:00

¿Recuerdas?
Solos tú y yo.
Uno de esos momentos interminables
en el que se pierde la cordura por un instante
y el amor se transforma en reproche.
Dolor...
Palabras que quedan suspendidas
y se envuelven en un halo de desesperada huida hacia tus sentidos.
Ansían ser escuchadas,
pero sangran tanto
que hieren a su paso, arrasan...
En verdad,
no recuerdo que fue lo que pasó,
cuál fue el origen de la discusión
(más bien mía que de los dos).
Sí recuerdo, en cambio,
que tú, sereno,
me pediste:
"Escucha, por favor".
Al cabo de unos segundos comenzó a sonar esta canción.

QUISIERA

2008-10-15T22:04:00.004+02:00

Como quisiera poder vivir sin dudas,
pero las tengo.
Como quisiera poder calmar mis miedos,
tornarlos ecos.
Como quisiera borrar malos recuerdos,
dejarlos lejos.
Como quisiera no ver lo que a veces veo,
mis ojos ciegos.
Como quisiera
escapar,
volar,
apagar la voz de mis pensamientos
y poder gritar
lo que deseo
pero en silencio.

MUCHO MEJOR

2008-10-14T20:12:00.005+02:00

Hoy me siento un poco mejor.
Los días no parecen tan largos y, aunque aún no he descubierto para que, creo que puedo resultar útil en algunos momentos.

De verdad, me siento mejor.
He conseguido pasar la frontera de la monotonía, por lo menos mentalmente, y, poco a poco, siento bullir en mí la necesidad de dejar de lado las inmensas ganas que, hasta hace poco, tenía de sumirme en un profundo sueño.
Dormir para no pensar, para no tener que que afrontar la pesadilla de despertar y preguntarme ¿y ahora qué?.

No lo duden, me siento mejor.
He descubierto que es posible vivir sin cuestionarse nada, vivir sin preocupaciones, vivir ajeno a las obligaciones, con sosiego, vivir simplemente viviendo.

Lo digo en serio, me siento mejor.
Mi rostro se muestra sereno, mis ojos me devuelven una mirada viva cuando me miro al espejo, hasta guapa me veo.

Es indudable, me siento mejor.
El silencio, la soledad, la angustia, el miedo, se han marchado... Sólo cabe preguntarse ¿hasta cuándo?

Mejor no saberlo, mucho mejor.

LOS HOMBRES DE ELE

2008-10-09T19:58:00.004+02:00

Si no te conociera y me contarán lo que yo ya sé, pensaría "ummmm, buen argumento para un culebrón".
Sé que los hombres piensan lo mismo de nosotras: que es imposible comprendernos, pero nena, una cosa es que nosotras seamos complicadas y otra es que compliquemos aún más lo que ya de por sí viene como escapado de una película de Ciencia Ficción.

Creo que en tu pensamiento existen fundamentalmente dos tipos de hombre:

Hombre 1: Uno que sea como yo pero "levemente" inferior.

Hombre 2: ¡Ah! ¿Pero existe?

En algún lado está, seguro, pero (como ya te dije una vez) ¡No olvides dejar la puerta entreabierta, HOMBRE!

Si los hombres equivocados siempre te encuentran
es porque das las señales equivocadas.

LA ESPERA

2008-10-09T12:25:00.008+02:00

Un día tras otro lo mismo...
Te levantas por las mañanas (bastante tarde, por cierto), terminas las cuatro cosas que tienes pendientes y luego nada... ociosidad, aburrimiento, matar el tiempo (o más bien, perderlo), la espera... un vacío interminable que parece no tener fin y que te atrapa cruelmente recordándote a cada momento lo simple que es la existencia.
La disconformidad del ser humano. Si tenemos muchas obligaciones nos quejamos por la falta de tiempo para disfrutar. Si nos sobran horas y horas sentimos que estamos perdiéndonos algo y que no servimos para nada. Pero ¿qué es mejor? Yo no lo sé. Mi vida transcurre en la segunda situación y es agotador...
Sé que esto no es eterno, que algún día lo recordaré como algo ajeno, pero mientras tanto sigo esperando...

LA ESPERA

JORGE LUIS BORGES

El coche lo dejó en el cuatro mil cuatro de esa calle del Noroeste. No habían dado las nueve de la mañana; el hombre notó con aprobación los manchados plátanos, el cuadrado de tierra al pie de cada uno, las decentes casas de balconcito, la farmacia contigua, los desvaídos rombos de la pinturería y ferretería. Un largo y ciego paredón de hospital cerraba la acera de enfrente; el sol reverberaba, más lejos, en unos invemáculos. El hombre pensó que esas cosas (ahora arbitrarias y casuales y en cualquier orden, como las que se ven en los sueños) serían con el tiempo, si Dios quisiera, invariables, necesarias y familiares. En la vidriera de la farmacia se leía en letras de loza: Breslauer, los judíos estaban desplazando a los italianos, que habían desplazado a los criollos. Mejor así; el hombre prefería no alternar con gente de su sangre.
El cochero le ayudó a bajar el baúl; una mujer de aire distraído o cansado abrió por fin la puerta. Desde el pescante el cochero le devolvió una de las monedas, un vintén oriental que estaba en su bolsillo desde esa noche en el hotel de Melo. El hombre le entregó cuarenta centavos, y en el acto sintió: "Tengo la obligación de obrar de manera que todos se olviden de mí. He cometido dos errores: he dado una moneda de otro país y he dejado ver que me importa esa equivocación".
Precedido por la mujer, atravesó el zaguán y el primer patio. La pieza que le habían reservado daba, felizmente, al segundo. La cama era de hierro, que el artífice había deformado en curvas fantásticas, figurando ramas y pámpanos; había, asimismo, un alto ropero de pino, una mesa de luz, un estante con libros a ras del suelo, dos sillas desparejas y un lavatorio con su palangana, su jarra, su jabonera y un botellón de vidrio turbio. Un mapa de la provincia de Buenos Aires y un crucifijo adornaban las paredes; el papel era carmesí, con grandes pavos reales repetidos, de cola desplegada. La única puerta daba al patio. Fue necesario variar la colocación de las sillas para dar cabida al baúl. Todo lo aprobó el inquilino; cuando la mujer le preguntó cómo se llamaba, dijo Villari, no como un desafío secreto, no para mitigar una humillación que, en verdad, no sentía, sino porque ese nombre lo trabajaba, porque le fue imposible pensar en otro. No lo sedujo, ciertamente, el error literario de imaginar que asumir el nombre del enemigo podía ser una astucia. El señor Villari, al principio, no dejaba la casa; cumplidas unas cuantas semanas, dio en salir, un rato, al oscurecer. Alguna noche entró en el cinematógrafo que había a las tres cuadras. No pasó nunca de la última fila; siempre se levantaba un poco antes del fin de la función. Vio trágicas historias del hampa; éstas, sin duda, incluían errores, éstas, sin duda, incluían imágenes que también lo eran de su vida anterior; Villari no las advirtió porque la idea de una coincidencia entre el arte y la realidad era ajena a él. Dócilmente trataba de que le gustaran las cosas; quería adelantarse a la intención con que se las mostraban. A diferencia de quienes han leído novelas, no se veía nunca a sí mismo como un personaje del arte.
No le llegó jamás una carta, ni siquiera una circular, pero leía con borrosa esperanza una de las secciones del diario. De tarde, arrimaba a la puerta una de las sillas y mateaba con seriedad, puestos los ojos en la enredadera del muro de la inmediata casa de altos. Años de soledad le habían enseñado que los días, en la memoria, tienden a ser iguales, pero que no hay un día, ni siquiera de cárcel o de hospital, que no traiga sorpresas, que no sea al trasluz una red de mínimas sorpresas. En otras reclusiones había cedido a la tentación de contar los días y las horas, pero esta reclusión era distinta, porque no tenía término, salvo que el diario, una mañana, trajera la noticia de la muerte de Alejandro Villari. También era posible que Villari ya hubiera muerto y entonces esta vida era un sueño. Esa posibilidad lo inquietaba, porque no acabó de entender si se parecía al alivio o a la desdicha; se dijo que era absurda y la rechazó. En días lejanos, menos lejanos por el curso del tiempo que por dos o tres hechos irrevocables, había deseado muchas cosas, con amor sin escrúpulo; esa voluntad poderosa, que había movido el odio de los hombres y el amor de alguna mujer; ya no quería cosas particulares: sólo quería perdurar, no concluir. El sabor de la yerba, el sabor del tabaco negro, el creciente filo de sombra que iba ganando el patio, eran suficientes estímulos.
Había en la casa un perro lobo, ya viejo. Villari se amistó con él. Le hablaba en español, en italiano y en las pocas palabras que le quedaban del rústico dialecto de su niñez. Villari trataba de vivir en el mero presente, sin recuerdos ni previsiones; los primeros le importaban menos que las últimas. Oscuramente creyó intuir que el pasado es la sustancia de que el tiempo está hecho; por ello es que éste se vuelve pasado en seguida. Su fatiga, algún día, se pareció a la felicidad; en momentos así, no era mucho más complejo que el perro.
Una noche lo dejó asombrado y temblando una íntima descarga de dolor en el fondo de la boca. Ese horrible milagro recurrió a los pocos minutos y otra vez hacia el alba. Villari, al día siguiente, mandó buscar un coche que lo dejó en un consultorio dental del barrio del Once. Ahí le arrancaron la muela. En ese trance no estuvo más cobarde ni más tranquilo que otras personas. Otra noche, al volver del cinematógrafo, sintió que lo empujaban. Con ira, con indignación, con secreto alivio, se encaró con el insolente. Le escupió una injuria soez; el otro, atónito, balbuceó una disculpa. Era un hombre alto, joven, de pelo oscuro, y lo acompañaba una mujer de tipo alemán; Villari, esa noche, se repitió que no los conocía. Sin embargo, cuatro o cinco días pasaron antes que saliera a la calle.
Entre los libros del estante había una Divina Comedia, con el viejo comentario de Andreoli. Menos urgido por la curiosidad que por un sentimiento de deber, Villari acometió la lectura de esa obra capital; antes de comer, leía un canto, y luego, en orden riguroso, las notas. No juzgó inverosímiles o excesivas las penas infernales y no pensó que Dante lo hubiera condenado al último círculo donde los dientes de Ugolino roen sin fin la nuca de Ruggieri.
Los pavos reales del papel carmesí parecían destinados a alimentar pesadillas tenaces, pero el señor Villari no soñó nunca con una glorieta monstruosa hecha de inextricable: pájaros vivos. En los amaneceres soñaba un sueño de fondo igual y de circunstancias variables. Dos hombres y Villari entraban con revólveres en la pieza y lo agredían al salir del cinematógrafo o eran, los tres a un tiempo, el desconocido que lo había empujado, o lo esperaban tristemente en el patio y parecían no conocerlo. Al fin del sueño, él sacaba el revólver del cajón de la inmediata mesa de luz (y es verdad que en ese cajón guardaba un revólver) y lo descargaba contra los hombres. El estruendo del arma lo despertaba, pero siempre era un sueño y en otro sueño tenía que volver a matarlos.
Una turbia mañana del mes de julio, la presencia de gente desconocida (no el ruido de la puerta cuando la abrieron) lo despertó. Altos en la penumbra del cuarto, curiosamente simplificados por la penumbra (siempre en los sueños de temor habían sido más claros), vigilantes, inmóviles y pacientes, bajos los ojos como si el peso de las armas los encorvara Alejandro Villari y un desconocido lo habían alcanzado, por fin. Con una seña les pidió que esperaran y se dio vuelta contra la pared, como si retomara el sueño. ¿Lo hizo para despertar la misericordia de quienes lo mataron, o porque es menos duro sobrellevar un acontecimiento espantoso que imaginarlo aguardarlo sin fin, o -y esto es quizá lo más verosímil- para que los asesinos fueran un sueño, como ya lo habían sido tantas veces, en el mismo lugar, a la misma hora?
En esa magia estaba cuando lo borró la descarga.

ANNA

2008-10-02T20:40:00.013+02:00

Cuando me muera,
me moriré sola.
Nadie morirá por mí.
Cuando esté dispuesta
te diré,
"Fynn, ponme de pie",
y miraré
y me reiré
alegremente.
Si me caigo,
es que ya he muerto.

Hace bastantes años, por recomendación de una amiga, decidí leer un libro cuyo título no es que llamara mucho mi atención, pero aún así comencé a leerlo.
El libro lleva como título Señor Dios, soy Anna. Hoy es uno de los libros que recuerdo con más cariño.

Tengo la suerte de tener una abuela a la que le encanta leer, de hecho, mi biblioteca particular ha pasado casi por entero por sus manos. Hace pocos meses le propuse que leyera la reveladora vida de Anna y así lo hizo. Se trata de una novela que cuenta con apenas 300 páginas y me sorprendió ver que mi abuela llevaba más de una semana leyéndola (es una persona que dedica muchas horas al día a la lectura, por lo que devora los libros). Decidí preguntarle que cómo iba la lectura, que si le gustaba, que si le quedaba mucho para terminarla. Me respondió: "Ya la he leído y estoy leyéndola otra vez porque me encanta este libro". La miré con una sonrisa y comenzamos a hablar sobre la historia.

Señor Dios, soy Anna es una novela para emocionarse, para descubrir cosas y, sobre todo, para pensar (esto último creo que no es mucho del agrado de mi querida amiga Lucía Maga).
Os animo a disfrutar con ella.

Un editor inglés recibió un día la visita de un desconocido que traía un manuscrito. El desconocido era Fynn; el manuscrito, el libro que después se publicaría.
El autor (Fynn) quería saber si tenía algún mérito la historia de su amistad con Anna, pero no deseaba hablar mucho del asunto. Desde entonces se ha negado a dar conferencias de prensa o a revelar más detalles de los que figuran en su novela.
El éxito fue inmediato, y a la versión hecha en Estados Unidos siguió la francesa.
Así como El Principito conmovió a los lectores en los años cincuenta, así también Anna fascinará a todos aquellos que se animen a leer la novela.

Una noche Fynn encuentra a una niñita de cinco años que no quiere volver a su casa. Se la lleva a vivir con él y comienza para ambos una aventura en la que Anna suele ser la maestra y el muchacho el desconcertado discípulo. Juntos descubre la vida y la serie de posibilidades insospechadas que puede ofrecer a quienes sepan mirar con nuevos ojos.

Anna es una niña normal y traviesa, pero también tiene el material del que están hechos los seres excepcionales. Detrás de su esmirriada figura se oculta una mística, una filósofa, una matemática, una socióloga y una antropóloga. Lo más importante para ella es el "querido señor Dios", centro de todo su universo. Pero su Dios no tiene nada que ver con el que presentan las iglesias ni con ningún concepto tradicional. Lo más importante para ella no es saber las cosas sobre Dios, sino hacerse lo más parecida a Él que sea posible, y para lograrlo recorre junto a Fynn los más insospechados caminos.

He aquí un pequeño fragmento de la obra:

"Una vez terminada la cena y recogido todos los restos y sobrantes, Anna y yo nos dedicábamos a alguna actividad, que generalmente elegía ella. Los cuentos de hadas quedaban de lado como simples ficciones; vivir era real, interesante, y mucho mas divertido. La lectura de la biblia no resultaba muy satisfactoria. Anna la consideraba mas bien como una lectura elemental, estrictamente para niños muy pequeños. El mensaje de la Biblia era simple, y cualquiera que tuviera dos dedos de frente lo entendía en media hora escasa.
La religión era para hacer cosas. Una vez captado el mensaje, no servía de mucho volver una y otra vez sobre los mismo. El párroco de nuestro barrio se quedó de una pieza cuando habló con Anna de Dios.

La conversación fue así:
-¿Tú crees en Dios?
-Sí.
-¿Y sabes lo que es Dios?
-Sí.
-Bueno. ¿Qué es Dios?
-!Es Dios!
-¿Vas a la Iglesia?
-No.
-¿Por qué no?
-!Por que ya sé todo lo que hay que saber!
-¿Que es lo que sabes?
-Se amar al Señor Dios y amar a la gente y a los gatos y a los perros y a las arañas y a las flores y a los árboles – y la enumeración seguía y seguía - con todo mi corazón.

Carol me miró con una sonrisa. Stan puso cara de ausente y yo me metí a toda prisa un cigarrillo en la boca y me permití el lujo de toser un poco. No es mucho lo que se puede hacer frente a una acusación como ésa, ya que en el fondo de eso se trataba. (“Los locos y los niños...”). Anna había dejado de lado los detalles para destilar siglos de enseñanza en una sola declaración:

-Y Dios dijo ámame, ámalos y no te olvides de amarte a ti mismo también.

A Anna, toda la historia de que los adultos fueran a la iglesia le parecía muy sospechosa. La idea de una adoración colectiva chocaba con su necesidad de mantener conversaciones privadas con el Señor Dios. Y en cuanto a eso de ir a la iglesia a encontrarse con el Señor Dios, le parecía ridículo. Después de todo, si el Señor Dios no estaba en todas partes, no estaba en ningún lado. Para Anna, la presencia física en la iglesia y las charlas con el Señor Dios no tenían necesariamente ninguna relación. Para ella, todo el asunto era de una transparente simplicidad. Cuando uno era muy pequeñito, iba a la iglesia para enterarse del mensaje. Una vez lo conocía, se iba y comenzaba a practicar lo que había aprendido. Si uno seguía yendo a la iglesia era porque no había recibido el mensaje, porque no lo había entendido, o simplemente por hacer alarde...”

“...Me imagino que las palabras que mas utilizaba Anna cuando escribía y hablabla eran “Señor Dios”. Las que les pisaban los talones eran las que Anna llamaba palabras “de preguntar”. “Qué”, “cuál”, “dónde”, “por qué”, “quién”, todas ellas eran palabras de preguntar. Además de palabras de preguntar, había palabras de contestar; esas eran las palabras que indicaban algo, que señalaban algo. No era cuestión de señalar con el dedo; se señalaba con la lengua diciendo: “Eso”, “este”, “ahí”, “porque”, “yo”, (o “tú” o “el Señor Dios”).

En general, Anna estaba convencida de que el lenguaje mismo se podía dividir en dos partes: la parte de preguntar y la parte de contestar. De las dos, la parte de preguntar era la mas importante. La parte de contestar daba ciertas satisfacciones, pero no era tan importante como la parte de preguntar, ni con mucho. Las preguntas era una especie de picazón interna, una urgencia de avanzar. Las preguntas, pero las preguntas de verdad, tenían una peculiaridad; jugar con ellas era peligroso, pero emocionante. Nunca se sabía donde podía uno ir a parar.
Ese era el problema de algunos sitios como la escuela y la iglesia; parecía que de las partes del lenguaje, les interesaba más la de contestar que la de preguntar...”

Señor Dios, soy Anna , Fynn
Editorial Colins, Londres, 1974

Para descargar el libro, el siguiente enlace.

EL MUNDO AL REVÉS

2008-09-22T20:27:00.004+02:00

¿Quién no ha deseado alguna vez que las cosas fueran todo lo contrario a lo que son? ¿Que de repente un día te despertaras y todo fuera como habías soñado?

Ánimo. La imaginación es el camino más rápido para conseguirlo (o quizás, lo único que nos queda...)

EL LOBITO BUENO

Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.

José Agustín Goytisolo
(n. en Barcelona en 1928)

¿SÍ O NO?

2008-09-19T23:45:00.005+02:00

¿Cuántas veces hemos dicho algo que no queríamos decir?
¿En cuántas ocasiones hemos callado palabras que deberíamos haber dicho?

La CONCIENCIA: esa extraña combinación entre miedo y duda.

La duda es necesaria, pero vivir con miedo es como vivir a medias ¿o no?